я ощущаю себя как на столе у патологоанатома: с продольным разрезом от вишудхи до муладхары. только скорее, полустоя на коленях, с ногами не скоординированными, туловищем не нашедшем окончательной напряжённой статики, как сразу после падения. из разреза сочится липкая, блестящая, как отполированная пластмасса, субстанция персикового цвета. то есть, со всеми градациями отметин на персике, с внезапными внедрениями красного и как резкими, так и насыщенно-нежными переходами.

я ощущаю себя одновременно и пьяной, и влюблённой, и последним живым существом во вселенной, что совершенно не мешает мне чувствовать социальную неловкость, внутреннюю истерику, и стоящую аккурат на самом пороге моих столь вместительных интеллектуальных чертогов головную боль.

я ощущаю в себе сатанинскую червоточинку - и не в "хорошем" смысле. я помню, что ощущаю и гармонию сфер, а иногда, как сегодня, соединяюсь своей волей с бушующими стихиями в первозданном танце.

острее всего я ощущаю затупленность своего инструмента. удушающую невозможность, как при продолжительной болезни, сконцентрировать своё намерение в идеально утончённый штрих. банально, омут страстей, не вынырнув из которого не вернуть своё творящее и сущее. загвоздка только в том, что омут соткан из всех масс, образующих такое необходимое для творящего и сущего "я". и оно сейчас находится в своём сложном и непредсказуемом движении на такой скорости, что впору опасаться случайно утонуть.