Вчера на меня в метро как-то слишком многозначительно посмотрел бледный и фарфорово-хрупкий маленький мальчик с льняными волосами и васильковыми глазами, подчёркнутыми болезненной розоватостью.

И всё бы ничего, но образ больно уж хорош.
А неспроста бывает, когда глаза чужие начинают преследовать и глядеть со всех, со всех мимо несущихся лиц, и это не со мной, это дежа вю. Разве умеют так мои глаза? Мои ли?
Но я помню, чьи чёрные ещё. А чьи же серо-голубые?